В нашем городе холодно, и Художник-Мороз Окна поразрисовывал белой гладью из роз. Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству, В нашем городе холодно, и я дальше живу. Над рекою пасхальные слышу колокола, Ты мне пишешь, что может быть, к ле
