ART ABSCONs

Die Ewigen Pfade tun sich auf. Wir spielen ein Spiel, das kein Ende kennt, und unsere Reise nimmt ihren Lauf, durch Berge und Täler, die kein Atlas nennt. Die Musik ist ganz leise und doch ist sie laut, es ist das Geheimnis von Ebbe und Flut. Das Leb

Das kommt von der Sehnsucht nach unmöglichen Dingen Nach Bildern, die wie Seelen klingen Wir lieben uns nicht und bewundern uns nur Wie das Einhorn im Spiegel seine blasse Figur Seht her unsere Schönheit in Fleisch und in Geist Wie sie auf die andere

Man tötet was man zu sehr liebt Man tötet was man zu sehr liebt Es wartet der Strick, er bricht das Genick Das ist unser festes Geschick Es setzt sich der dreizehnte Gast Er trägt eine seltsame Last Es bleibt sein Besuch auf ewig verflucht Er hat es

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Deine Schönheit verwüstet das Land Und ich schuf sie von eigner Hand Deine Liebe hat Städte verbrannt Dennoch bleibt sie von allen verkannt. Sieh hinauf, wie der Himmel erstrahlt Diese Fackeln hab ich dir gemalt Selbst das Antlitz der Sonne verglüht

Und dann die Sterne Ein fernes Donnern, es durchfuhr soe bin ins Mark Diese ohrenbetäubende Musik Feierlich und unerbittlich Das Schicksal Beethvoen Nein Henry Purcell Schwarz Und verhüllt Wie eine Sonne, die das Licht trinkt Eine Tür geht auf Und di