Hart peitscht der Regen jenen Weg, zu Mormas alter Hütte, die Dunkelheit umsäumt den Steg, verschluckt den Klang der Tritte. Gestaltlos klopft es an das Tor, das alte Holz knarzt leise, der Kopf der Alten blickt hervor, sieht vor der Tür die Waise. „
